5 jun. 2012

¿Quién es Henry Hank Chinaski?





¿Quién es Chinaski? Buena pregunta. No sé si cuando pienso en él, al imaginármelo, visualizo a un fantasma o al auténtico Charles Bukowski. Se ha dicho y repetido hasta la saciedad que Chinaski es el alter ego del escritor, de origen alemán y afincado en los EE. UU. Quizá tengan razón. También se ha publicado en numerosos ensayos que la obra de Bukowski es prácticamente autobiográfica. No voy a cuestionar estas tesis. Aceptándolas, vuelvo a interrogarme sobre la personalidad del personaje. ¿El autor se identificaba con su engendro? ¿Lo utilizaba simplemente para expresar su malestar ante un mundo decadente? Puede ser también que le importara todo muy poco —por todo me refiero a los valores establecidos— y sus escritos fueran un testimonio fehaciente de lo que experimentaba y sentía. ¡Quién sabe!
Cuando te introduces en el mundo de Henry Hank Chinaski, recibes sensaciones contradictorias, por un lado fétidas, por otro irreverentes, antiautoritarias, corrosivas, soeces, machistas, autodestructivas, en ocasiones sumisas, otras violentas. Y sin embargo no puedes evitar carcajearte. Te hace gracia lo corrosivo que es, incluso su estupidez de alcohólico impenitente. Te ríes de su falocracia, de su machismo provocador e inaceptable, de su cosificación de la mujer. Es como si su universo íntimo se redujera a conseguir unos pocos dólares para comprar whisky, jugar a las carreras de caballos y acostarse, in extremis, junto al «cálido culo de Betty» —El cartero—, es decir, su Betty de turno. Siempre parece haber una Betty a su alrededor. Él, que es tan «macho», tan autosuficiente, necesita de manera constante tener una mujer con la que pasar el rato, a ser posible borracho. Sus contactos humanos, salvo excepciones derivadas de compromisos laborales, empiezan y terminan ahí. ¿Qué es Chinaski sin alcohol, sin relaciones superficiales con mujeres y sin un bistec? Vacío. Chinaski no aporta nada. Su conducta es un mensaje en blanco. Te gusta o no te gusta. No hay nada encubierto en su discurso. Chinaski es un individuo anónimo, como cualquier persona corriente, que sobrevive como puede, sin ideología, sin un objetivo que vaya más allá de la simple supervivencia y de los momentos de placer que obtiene con sus limitados objetos de deseo. Su vida se desarrolla entre dos inconsciencias. La primera definida por el «infierno» de sus miserables trabajos —dentro de una sociedad modelo de libertad y abundancia— sobre el que es mejor no pensar para no volverse loco; la segunda, por la inconsciencia derivada del alcohol y el anhelado sueño reparador que se deriva de su abuso. Ambiciona solo vivir, dentro de un cubo de basura, pero vivir a fin de cuentas, sin más pretensiones, sin un compromiso que no esté basado en lo inmediato.
Después de todo lo visto, me cuestiono si nuestra pobreza existencial no está definida también, de algún modo, en ese estilo. ¿Cotidianamente no nos comportamos como serviles robots de carne y hueso? ¿No luchamos a diario por un salario, mejor o peor, con el que pagar la comida o el alquiler? Chinaski o Bukowski, parece estar al margen del sistema pero en realidad es la representación de una de las formas de vida que se pueden desarrollar dentro de él. Quizá se expresa de manera cruda, soez, grosera, pero veraz. Es un individuo sin futuro, lo sabe, y le da igual. ¿Por qué no? En la sociedad de su tiempo, fue aceptado y rechazado. Aplaudido por los que se identificaban con él y denostado por aquellos a los que les gustaba esconder la basura debajo de la alfombra. No están bien vistos los antihéroes, ni los fracasados, ni los que no comulgan con banderas ni música militar.
Dicen que fue un maldito, quizá si miramos de la punta de nuestra nariz hacia dentro y tomamos conciencia del grado de alienación de nuestras vidas, la repulsión que nos producirá la visión nos hará también sentirnos unos malditos; si es así, por qué no manifestarlo, sin escrúpulos, sin miedo, sobre todo sin miedo.
Sería interesante conocer el motivo que impulsó a Bukowski a escribir y a intentar publicar su obra. Posiblemente lo hizo para trascender al «cálido culo de Betty», al cuartillo de whisky diario y a las habitaciones sórdidas y mugrientas. Eligió la opción de morirse de hambre antes que seguir trabajando de cartero, después de doce años; entonces rondaba la cincuentena. Gesto atrevido por su parte. Luego, el azar le proporcionó éxito. Dudo que él lo buscara como fin último, quiero pensar que a lo largo de su vida intentó hacer lo que le apetecía y casi al final tuvo suerte.

Obras recomendadas:  





16 comentarios:

  1. No sé qué opinar de Bukowski. Me bajé el libro, El cartero, anoche, en cuanto publicaste la entrada y lo empecé a leer. Si te pones en el lugar del personaje y te representas su vida, te vuelves loca. Ya te contaré según siga leyendo. Bs.

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  2. Texto interesante y divertido de la novela "El cartero". Joyce (una amante)está comiendo con Chinaski, éste le ha preparado una comida en la que hay caracoles. Ella observa uno con detenimiento y descubre que tiene ano, se queja y vomita. Chinaski dice:

    -¿QUE TIENEN DE MALO LOS ANOS, NENA? !TU TIENES UN ANO, YO
    TENGO UN ANO¡ !TU VAS A LA TIENDA Y COMPRAS EL FILETE DE UNA VACA QUE TENIA UN ANO! ¡LA TIERRA ESTA LLENA DE ANOS! ¡EN CIERTO MODO LOS ARBOLES TAMBIÉN TIENEN ANOS, AUNQUE NO LOS PUEDAS VER, SOLO SE VE QUE SE LES CAEN LAS HOJAS. TU ANO, MI ANO, EL MUNDO ESTA REPLETO DE MILLONES DE ANOS. EL PRESIDENTE TIENE UN ANO, EL LAVACOCHES TIENE UN ANO, EL JUEZ Y EL ASESINO TIENEN ANOS... INCLUSO ALFILER PURPURA TIENE UN ANO!

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  3. Estoy de vuelta..., virtualmente hablando. Me he leído El Cartero y me he reído mucho. El libro es divertido y aporta cosas interesantes, como la cutrería del tipo de vida que lleva que no debe ser tan inusual en los sacrosantos EEUU. Su carencia de valores es curiosa. Nosotros damos mucha imprtancia a cosas como el "amor" que para él es simple locura. ¡Curioso!

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  4. Si este tío, Bukowski, era como se refleja en sus libros, me parece un gilipollas machista. Por otro lado, me gusta que no le ponga flores a lo que escribe, que diga lo que piensa sin más. Eso lo hace poca gente. La mayor parte de l@s escritor@s lo hace para la galería, son políticamente correctos y en pocas ocasiones se expresan con la crudeza que exige la realidad. Prefiero que las personas se manifiesten como son, aunque con ello no las vuelvas a dirigir la palabra.

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    1. Bukowski no se refleja en sus libros si no su personaje de alter ego llamado hanry hank chinasqui.

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    2. Pues entonces tienes que leer a Fernando Vallejo.

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  5. Lo que a mí más me importa es que el tío funciona a su aíre, intenta buscar su sitio y se ríe de valores vigentes. Sus formas son burdas, bueno... Me gusta que diga lo que piensa sin cortarse.

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  6. "Se abrió una puerta y una vieja hizo la pregunta que había que escuchar cien veces al día:
    -¿Qué le ha pasado al cartero de siempre?
    -Señora, POR FAVOR, ¿cómo lo voy a saber? ¿Cómo coño voy a saberlo? ¡Yo estoy aquí y él está en algún otro sitio!
    -¡Oh, es usted un grosero!"
    Chinaski tiene un puesto de suplente en Correos. Un auténtico trabajo de mierda, sin derechos y a disposición de los jefes.

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  7. He encontrado este poema de Bukowski que me parece interesnate, lo comparto con vosotros.

    VIVIR DE CUBOS DE BASURA

    El viento sopla fuerte esta noche
    Y es viento frío
    Y pienso en los chicos
    De la calle.
    Espero que algunos tengan
    Una botella de tinto.

    Cuando estás en la calle
    Es cuando te das cuenta de que
    Todo
    Tiene dueño
    Y de que hay cerrojos en
    Todo.
    Así es como funciona la democracia:
    Coges lo que puedes,
    Intentas conservarlo
    Y añadir algo
    Si es posible.

    Así es también como funciona
    La dictadura
    Sólo que una esclaviza
    Y la otra destruye a sus
    Desheredados.

    Nosotros simplemente nos olvidamos
    De los nuestros.

    En cualquier caso
    Es un viento
    Fuerte
    Y frío.

    (ANGEL ME TIENES QUE PASAR TODO LO QUE TENGAS DE BUKOWSKI.)

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  8. Un texto premonitorio:

     
    ʺLo peor de todo es que algún tiempo después de mi muerte se me va a descubrir de verdad. Todos los que me tenían miedo o me odiaban cuando estaba vivo abrazarán de repente mi memoria. Mis palabras estarán en todas partes. Se crearan 
    clubs sociales y sociedades. Será como para volverse loco. Se hará una película de mi vida. Me pintarán mucho más valiente de lo que soy y con mucho más talento del que tengo. Mucho más. Será como para hacer vomitar a los dioses. La especie humana lo exagera todo: a sus héroes, a sus enemigos, su importancia.ʺ 
     
    Charles Bukowski 
      

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  9. Enlace interesante con mucho material de Bukowski:

    http://www.elortiba.org/bukow.html#Deje_de_mirarme_las_tetas,_se%C3%B1or_

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  10. La verdad es que este tipo era bueno, pero no hay que negar que estaba desequilibrado y tenia una vision tan cruel de la realidad, que a veces es mejor no hacerle demasiado caso, si uno quiere intentar ser feliz... Tomemos distancia...
    Uno de los que me parecen mejores:

    "Se amable"
    siempre nos piden
    que entendamos
    el punto de vista de los demás
    no importa cuan
    ignorante
    estúpido o
    aburrido
    sea.

    te piden que veas
    su fatal error
    sus vidas malgastadas
    con amabilidad,
    especialmente si son
    viejos.

    pero la vejez es el total
    de nuestros actos.
    ellos envnjeciéron mal
    porque vivieron
    mal,
    rehusaron ver.

    ¿no es su responsabilidad?

    ¿de quién es?
    ¿mía?

    me piden que no les diga
    lo que pienso
    por miedo de su
    miedo.

    la vejez no es un crimen

    pero la verguenza
    de una vida
    deliberadamente
    malgastada

    entre tantas
    vidas
    deliberadamente
    malgastadas

    sí es.


    Y una cosa que he encontrado ahora, mientras buscaba en google para no tener que escribirlo yo el poema anterior...Da bastante grima... Recomiendo que los veais en el orden que los pongo...


    http://youtu.be/r5IUUXATmqw
    http://youtu.be/fxe-X1wJjU0

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  11. Aquí incluyo lo que he encontrado de Bukowski:

    Ausencia del héroe 2012
    Tráeme tu amor y otros relatos 2011
    La gente parece flores al fin 2009
    Secuelas de una larquísima nota de rechazo 2008
    Adelante 2006 (2007)
    Escrutaba la locura en busca de la palabra, la ruta, la vida 2003 (2005)
    Madrigales de la pensión 2000
    El capitán salió a comer y los marineros tomaron el barco
    1998 (2012)
    Pulp 1994 (1997)
    Peleando a la contra 1993 (2004)
    Fragmentos de un cuaderno manchado de vino 1990 (2009)
    Hijo de Satanás 1990 (2006)
    Hollywood 1989 (2002)
    Música de cañerías 1983 (2000)
    La senda del perdedor 1982 (2007)
    Lo que más me gusta es rascarme los sobacos: Fernanda Pivano entrevista a Bukowski 1981 (2000)
    Shakespeare nunca lo hizo 1979 (2004)
    Mujeres 1978 (2006)
    Factotum 1975 (2007)
    Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones 1974 (2006)
    Se busca una mujer 1973 (2002)
    La máquina de follar 1972 (2002)
    Cartero 1971

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  12. Mis poemas preferidos, no son muy positivos pero me gustan.


    A SOLAS CON TODO EL MUNDO

    La carne cubre el hueso
    Y dentro le ponen
    Un cerebro y
    A veces un alma,
    Y las mujeres arrojan
    Jarrones contra las paredes,
    Y los hombres beben demasiado
    Y nadie encuentra al otro,
    Pero siguen buscando
    De cama en cama.
    La carne cubre el hueso
    Y la carne busca algo más de carne.
    No hay ninguna posibilidad:
    Estamos todos atrapados
    Por un destino singular.
    Nadie encuentra jamás al otro.
    Los tugurios se llenan
    Los vertederos se llenan
    Los manicomios se llenan
    Los hospitales se llenan
    Las tumbas se llenan
    Nada más se llena.



    SI CONSIDERAMOS LO QUE PUEDE VERSE

    Si consideramos lo que puede verse:
    Motores que nos vuelven locos
    Amantes que acaban odiándose
    Ese pescado que en el mercado
    Mira fijamente hacia atrás adentrándose
    En nuestras mentes
    Flores podridas, moscas atrapadas en telarañas
    Motines, rugidos de leones enjaulados
    Payasos enamorados de billetes
    Naciones que trasladan a la gente como peones de ajedrez
    Ladrones a la luz del día con maravillosas
    Esposas y vinos por la noche
    Las cárceles atestadas
    El tópico de los parados
    Hierba moribunda, fuegos insignificantes
    Hombres suficientemente viejos como para amar la tumba.
    Estas y otras cosas
    Demuestran que la vida gira en torno a un eje podrido.
    Pero nos han dejado un poco de música
    Y un póster clavado en el rincón
    Un vaso de whisky, una corbata azul
    Un delgado volumen de poemas de Rimbaud,
    Un caballo que corre como si el diablo le estuviera
    Retorciendo la cola
    Sobre la hierba azul y el griterío
    Y después, de nuevo, el amor
    Como un coche que dobla la esquina
    Puntual
    La ciudad a la espera
    El vino y las flores
    El agua corriendo a través del lago,
    Y verano e invierno y verano y verano
    Y de nuevo invierno.


    HOY LOS MIRLOS ESTÁN ALBOROTADOS

    más que solo que un huerto seco y agotado
    puesto sobre la tierra
    para uso y abuso.

    Abatido como un ex boxeador que vende
    periódicos en la esquina

    deshecho en lágrimas como
    una corista que se ha hecho vieja
    y recibe su último cheque.

    un pañuelo vendrá bien su señoría,
    vuestra merced,

    hoy los mirlos está alborotados
    como las uñas encarnadas
    en una noche
    en la celda...
    vino gemido vino,
    los mirlos corretean y
    revolotean
    repitiendo
    melodías y castañuelas españolas,
    y cualquier parte no está en
    ninguna parte...
    es un sueño peor que
    las tortitas o una rueda pinchada:
    por qué continuamos
    con la cabeza y
    los bolsillos llenos de
    polvo
    como un niño malo que acaban de expulsar
    del colegio...
    dígamelo
    usted que fue un héroe en alguna
    revolución
    usted que enseña a los niños
    usted que bebe con calma
    usted que posee grandes casas
    y pasea por jardines
    usted que ha matado a un hombre y posee una
    bella esposa
    dígamelo usted
    por qué ardo como un
    viejo vertedero
    seco
    podríamos mantener una correspondencia
    interesante,
    tendríamos ocupado al cartero
    y las mariposas y las hormigas y los puentes y
    los cementerios
    las estructuras de cohetes y los perros y los mecánicos de coches
    continuarían
    un poco más
    hasta que nos quedásemos sin sellos
    y/o ideas
    no se avergüence de
    nada supongo que Dios pensó en todo
    incluso
    en las cerraduras
    de las puertas.

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  13. Le monch bis tro preget ik anorxeia!! :)

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  14. Cualquiera llena ese agujero insobornable e infinito con lo que quiera. Sólo son modos de pretender robarle al destino su certeza. O apurarlo en el fondo de un vaso, donde reside una pupila enorme como el propio vacío.

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